Diario, April 26, 2013

Ayer intenté llegar a casa de mi madre que vive cerca del área de Brickell-Downtown y no pude. Todos los accesos estaban cerrados, acordonada el área por personal de la policía fuertemente armados (hasta los dientes, que dirían en las películas), y se movían como locos, y daban órdenes como locos, de mala forma, y regresé…No pude buscar mi sopa de plátanos y jarrete, ni ver a mis a padres. Bueno, pues averiguo y me entero que estaban corriendo un maratón en esa área…y, bueno, Miami, la caricatura, la ciudad como farsa, tenía que (sobre)actuar para evitar un ataque terrorista… zafarrancho de combate… Recordé que unos días después de los sucesos de Boston, alguien llamó al 911 para decir que habían dejado una olla de presión en una parada de ómnibus en Flagler y la doce avenida… enviaron un número desproporcionado de policías y miembros del SWAT Team y de expertos en explosivos (hasta se vio a Luis Posada Carriles por allí), acordonaron el área, sobrevolaban helicópteros… me imagino el costo de la operación en el orden de los millones de dólares y, al final, salió una viejecita de un efidicio y reclamo la olla como suya, que la había dejado ahí por olvido cuando se apeó de la guagua y no tenía manos para agarrar todos los paquetes que traía y entonces la dejó ahí y se le olvidó.. qué pena… Pero pensemos, ¿cuál es el “atractivo” de esa zona para perpretar un ataque terrorista? Esa zona, después de evacuarla, la deben desaparecer, por razones estéticas e higiénicas, y reconstruir el vecindario con el encanto que tuvo que tener en los treinta, cuarenta y cincuenta, cerca del río, con casitas de un solo piso, blancas y la marquetería roja y soportal y parques en los que los niños monten columpios y tiovivos y los jóvenes se enamoren y se besen en las tardes de domingos y las noches de sábado…

Leo que mañana sábado Carlos Varela estará en concierto en Miami y que cumplió cincuenta años y que yo los cumplo este año…y recuerdo cuando Silvio Rodríguez los cumplió en 1996 y le hicieron una entrevista en una televisora de acá que ya no existe… y ya, casi ya este cuento se está acabando…Por un momento pensé, hace ya mucho de ese momento, que éramos invencibles, que el tiempo era un viejo vicio burgués, una lamentación vacía, cuando más, un bello tema para escribir poemas, etc.; pero el tiempo ¿qué es? ¿pasa? ¿existe? ¿Es posible hablar de una naturaleza del tiempo o de una cultura del tiempo? De verdad, que el tiempo como dimensión, medio o direccionalidad me intresa muy poco, casi nada… Me ocupo de la memoria, del restablecimiento del pasado como entidad del presente… A lo mejor me llego a ver a Varela, una deuda no saldada….

Diario, April 25, 2013

Otra vez sueño: esta vez estaba en Santa Clara y ahora que tomo estas notas apenas recuerdo el sueño, pero era, fue, un sueño feliz, como el de anoche, sueño al final de la noche, sueño después que la alarma se dispare, y uno se queda robándole unos minutos al día… otorgándoselos al sueño…

Diario, April 24, 2013

Como de costumbre el despertador suena a las cinco y lo apago y me quedo un rato más y me duermo y sueño con la gente de Reina y que estaba escribiendo este diario y escribía sobre lo bello que sería morir en enero o febrero, que era como comenzar un viaje… y me despierto y sentí una felicidad parca, comedida, frugal como deben ser todas las felicidades.

Diario, April 23, 2013

Día del libro. Estaba leyendo hoy del premio Cervantes a Caballero Bonet y lo describían entre otras cosas como memorialista. ¿Qué es un memorialista? ¿Uno que escribe memorias? ¿O viene de memorial? Y, hablando de memorias, recuerdo al tío Mayito, el médico que se asentó en Miami a inicios de 1950 y ya nunca más se fue… murió en Miami el día de la fundación de la ciudad de La Habana de 1995… de esa ciudad que tanto quiso y de la que fue deudor siempre… Estudiante de Medicina durante el Machadato, agotó sus días y sus noches de los primeros treinta en los bares de la ciudad haciendo la segunda voz de Miguelito y Eliseo… ¡Qué destino magnifico el de memorialista! Pero exige de un nivel y de una calidad de observación que me elude.

Diario, April 22, 2013

Lunes antes de almorzar / Una niña iba a jugar / etc, etc, etc… Como siempre, de mañana los buenos propósitos, las enmiendas; y de noche, la abulia, la repetición… Sigo leyendo al colombiano Abad, y hay en Angosta una belleza contenida, una enumeración de gentes y de barrios y de costumbres y de desencuentros y de dolores que son como un inventario de la vida ordinaria de los perdedores… Y pienso en la escritura, en el acto de escribir, y pienso en la escritura neutra, desprovista de intenciones moralistas, desprovistas de esnobismos, de los esnobismos que nacen de la pretensión de escribir para los (lectores) contemporáneos… Bajad la temperatura! Habría que inscribir esa frase antes de escribir, o ¿habría más bien que inscribir en vez de escribir?

Diario, April 21, 2013

Hoy lleve a L a pelar por primera vez y recordé a mi padre cuando me llevaba a pelar a la barbería del barrio, centro de discusiones políticas y deportivas, ese hábito democrático primario de la gente de ayer… Allí se discutía sobre la primacía militar de las dos superpotencias de entonces y de las buenas o malas jugadas de los peloteros de ayer… Allí afilaban unas navajas enormes en cintos de cuero, y afeitaban a los mayores con una exquisitez ya olvidada. Nunca una bronca, una desavenencia que no se curara con la escasa propina, el apretón de manos. En el medio de la sofisticada Coral Gables, recordé a Roberto, el barbero de espejuelos con cristales verdes, el del sillón del medio… Un domingo bendito, de un sol bajo, escasa nubes… Hubiera querido permanecer allí mucho tiempo, recordando, hábitos de la memoria... Y pienso en la dimensión mítica que adquiere la realidad cuando se la recuerda… En el desgaste del recuerdo…

Diario, April 20, 2013

Los sábados son baldíos para la literatura: mucho quehacer, mucho neg-ocio… Siento esa decepción, ese sentimiento de detachment que me impulsa a desagregarme de todo y de todos… a un silencio, también, baldío.

Diario, April 19, 2013

Quisiera tener la disciplina, el rigor y la seriedad sufí-ciente para rezar cada viernes el salmo cincuenta y uno, y detenerme en cada versículo y pensar en las misas de seis y cuarto en Reina cuando apenas iban fieles, solo el resto fiel, y después las reuniones del consejo parroquial, aquellas venerables damas y caballeros, y el padre Miyares con su inconfundible presencia de ánimo… los años más fermosos…

Diario, April 18, 2013

Nada. No hay argumento. La cotidianeidad es el único suceso. Escribir se ha vuelto tan monótono como no hacerlo. ¿Y la alegría? Quisiera que se me cayeran todos los gestos, todas las palabras, todas las miradas torvas, y quedara solo la amabilidad, si alguna pude…

Diario, April 17, 2013

Nota sobre “Fragmentos del amor furtivo”: un poco aburrido esos cuentos sobre esos amantes… El tipo escribe bien, sin duda, el título es delicioso; la narración, los hechos, sin interés alguno. Cambio de lectura, eso es lo que necesito, un cambio de lectura… Y voy al estudio para encontrara algo más duro, menos acogedor, y me encuentro con Bernhard y una lectura, The Voice Imitator, que releo con gusto.

Diario, April 16, 2013

Fallece Dr. Sidener. La noticia no por esperada, deja de conmoverme. Suspenden los exámenes estatales en la escuela. Del distrito envían “grief counselors” y después de las clases nos reunimos los maestros para recordar a la principal que ya no estará más… La jefa del team de counselors, con unas maneras que la acercan más al bufo que al dolor insiste en que nos sentimos muy mal y quiere consolarnos. Resulta que ella no me reconoce pero yo sí la reconozco: la exmujer de un amigo que dio más guerra que el mismísimo diablo a Jesús en el desierto: médico, cúrate a ti mismo.

Diario, April, 15, 2013

Quisiera ver a todos los periódicos, políticos, gobiernos, blogs, comentaristas de radio y televisión que piden, se desgañitan, se rasgan las vestiduras por un recuento de los votos en Venezuela, si el resultado de las elecciones hubiera sido al revés: 50.66% para Capriles y 49.07% para Maduro.

Diario, April 14, 2013

Lecturas de Héctor Abad, un poco, no mucho. Salí a visitar a M que se operó y tenía la casa llena de gente, por lo que me fui corriendo. Para cierto tipo de personas todo es ocasión de jolgorio (que en cubano significa, barbecue y cervezas), no dan ocasión para el reposo y las visitas cortas. Me fui a casa de mis hermanas a Coral Gables y pasé la tarde allí, recordando –el día soleado, la avenida iluminada por esa luz amable y soportable que la baña. Mañana me voy a enterar que cerca de allí Dr. Sidener agonizaba…

Diario, April 13, 2013

Llueve a cántaros, un palo de agua, dicen los boricuas. El personal diezmado por la gripe. Tengo hambre y voy con L a esa institución del Miami cubano y monárquico, “El Palacio de los Jugos”… él juega y solo pide agua, mientras me engullo dos panes con minutas…

De vuelta a casa, unos vinos, una sopa y salgo de nuevo para visitar a mi hermana…

Diario, April, 12, 2013

Me acosté leyendo Crusades y soñé con los cruzados… Y entonces recordé, no sé si Freud o Jung (o a lo mejor ninguno de los dos y es un dicharacho popular) postulaban que los sueños están relacionados con los últimos pensamientos o lecturas tenidos o hechas antes de dormir. Bueno, pues, soñé con las cruzadas y los cruzados y resulta que estaba leyendo Crusades… Me desperté de ese histórico sueño y entonces pensé qué maravilla provocarse sueños -sólo con pensar o leer antes de dormir, ya está. Por ejemplo, si quiero soñar un futuro de desarrollo, de derechos, de justicia y libertad, lo que se llama un futuro luminoso, para Cuba, pues a leer el Miami Herald y los blogs, los muchos blogs, que trabajan tan seriamente, tan arduamente por la democratización de Cuba, pues ahí, en lo que se llama la blogosfera cubana tanto la de dentro (siempre y cuando sea disidente, crítica, no oficialista) y la de afuera del país está el nuevo campo de batalla, las trincheras de ideas que pidiera el Apóstol, para darle la estocada final al castrismo, el pistoletazo virtual que no se pudo real a Castro… Y en esa blogosfera usted puede encontrar de todo: ilustradísimos y ultra-post-modernos intelectuales, sujetos post-nacionales, seriecísimos humoristas, comentaristas de toda laya que harán de su sueño… una realidad… virtual…

Diario, April, 11, 2013

[La maldita gripe del maldito trópico…]

La literatura no es de géneros… Se escribe desde el alma no sexuada… hay también una escritura del cuerpo sexuado… Pero en ningún caso es de géneros… Es más bien de-generada…

Diario, April, 10, 2013

En la mañana, mientras conducía hacia el trabajo, escuché la obertura de la ópera Tannhaüser de Wagner. Cuando llegué al trabajo y abrí la página de cultura de “El País” me encuentro con que este año se celebra el 200 aniversario… Buen suplemento el de Babelia… Pensé, mientras escuchaba por unos minutos Wagner, que su música se puede leer, una mezcla de inteligencia y sensibilidad ¿a partes iguales? No sé pero se siente una emoción extraña y se despierta a una conciencia de lo humano en términos dramáticos pero nunca tremendistas, a pesar de la naturaleza propia de la ópera de sobreactuar, de acentuar la actuación… Y, claro, Wagner nos lleva a Nietzsche… Y la relación de ambos a Cósima… al erotismo… al erotismo como desencadenante de creación… y también de la locura… Pero qué bien se pasa en él, con él… al menos por un rato, mientras más largo mejor, más demorado, slow sex… Bueno, como descendiendo una escalera (metafísica) de la música de Wagner al sexo… a lo mejor, son, ellos, la música de Wagner y el sexo, uróboros modernos…

Diario, April, 9, 2013

Cumpleaños de papi… ochenta y dos… La figura del padre según Freud… Recuerdo cuando me llevaba al cine y recuerdo también como desaparecía… Recuerdo poco pero recuerdo…

Diario, April, 8, 2013

Me miro y no me reconozco. Recuerdo acciones y palabras pasadas y tampoco me reconozco en ellas. No reconozco mi cuerpo debilitado, las canas… la falta de energía, de deseos, de proyectos. Lo único que une el presente con el pasado es la memoria, y ésta es cada más ficción, porque recuerda menos verazmente, porque inventa más para llenar las ausencias, los vacíos… Estos lunes…

Diario, April, 7, 2013

Ayer en Barnes and Noble compre un libro de referencia de textos cortos pero muy informativos y bellas ilustraciones sobre las cruzadas, Crusades, el libro. La iglesia y la librería, los únicos espacios dominicales con los que se pueden contar para paliar la modorra.

Diario, April, 6, 2013

La mejor medicina: organizar el estudio, los libros, la biblioteca… Eso hice. Tenía, no sé, cerca de ciento cincuenta libros en cajas, por meses; libros que me han regalado, la mayoría, o he comprado (la minoría)… y los puse como mejor pude: dos filas de libros por anaquel, como besándose… ahora puedo ver dos hileras de libros a cada lado del librero. Los puse sin orden -ni temático ni alfabético; ordene los libros desordenadamente; el único orden fue separarlos por idiomas: libros en inglés, a la derecha; libros en español, a la izquierda. Una vez que termine de organizar los libros, organice los papeles y limpie… Al final, vi que era tarde y estaba cansado. Y descansé. Y en e l descanso me puse a mirar el orden caprichoso de los libros, los autores que se codean ahora en el anaquel, los títulos que se siguen, unos a los otros, formando nuevas textos… esta es también una manera de leer, una manera de buscar el sentido al laberinto de la literatura: una literatura te lleva a la otra, un autor a otro, una idea a otra…

Diario, April, 5, 2013

Me llamó la voz enloquecida, esta vez serena… me limité a saludarla y estuvo hablando como quince minutos ininterrumpidamente, como si nada hubiera sucedido, como si no recordara los insultos pero los recordaba, porque me estaba sermoneando; resistí educadamente su andanada de lugares comunes hasta que persona fanática al fin y al cabo me dio un ultimátum: "o te confiesas, comulgas y dejas de hablar y de pensar, así mismo dijo, bondades del régimen castrista o lo nuestro, lo nuestro, dijo patéticamente, termina". Gracias. Colgué.

Diario, April, 4, 2013

Empecé a anotar esto: Por primera vez en muchos años voy a leer la columna de Oppeheimer, ese patético comentarista de la actualidad latinoamericana que tiene una columna en los Heralds de Miami… pero desistí de ello.

Diario, April, 3, 2013

Derrida recurva: ¿Cómo no temblar? Y quiero como él relatar una pequeña anécdota: recuerdo cómo yo temblé, aquel día de junio? de 1995, tras un soberano empingue con el dueño de la revista en la que trabajaba y que se producía en su casa y que me acusaba de robarle todo el tiempo: desde las ideas hasta la comida, me fui de su casa adonde vivía en aquel entonces, un cottage cerca de la iglesia de San Pedro and San Pablo, claro, en Miami. Y me acosté y comencé a temblar de una manera tal que hubo un momento que pensé que no sobreviviría esa noche. Temblé, físicamente, todo el cuerpo… violentamente. Me tuve que envolver en el ligero colchón donde dormía sobre el piso y así me mantuve casi una hora, hasta que poco a poco la agitación fue cediendo y creo que me dormí. Nunca más regresé a esa casa, ni vi a esa persona. Me llamaba y yo no contestaba, hasta que se cansó. Me debía dinero, nunca pasé a recogerlo. Entonces me dediqué a repartir comida en South Beach a tiempo completo por casi un año.

Diario, April, 2, 2013

Un día kualquiera… ¡qué locura! Quise felicitar a alguien por su cumpleaños y salí insultado… menos mal que estaba al teléfono, sino me pega… No sé qué pasó, no pude preguntar, chillaba la voz al otro extremo del teléfono, frenética, como poseída…poco más de un minuto. Colgué con tristeza, me apena la locura ajena, me recuerda la fragilidad así de la psiquis como de la biología… somos vulnerables.

Diario, April, 1, 2013

De regreso al aula… siempre una emoción encontrada…

Diario, March 31, 2013

Acotejar… después del viaje, acotejar… Apenas hay tiempo de revisar el correo y tratar de poner algún orden.

Diario, March 30, 2013

Directo hasta Miami con parada en Jacksonville al norte de la Florida para almorzar. Hicimos entrada triunfal en la residencia a las ocho y media de la noche después de estar fuera exactamente una semana. Todos los viajes tienen una duración, y terminan. Todos.

Diario, March 29, 2013

Salimos temprano para los estándares de esta familia… salimos a las ocho y media de la mañana y paramos a las ocho y media de la noche en Florence, North Carolina. Al comienzo del día a la altura de Richmond nos demoramos dos horas en cincuenta millas. Ni vimos la ciudad de Florence, nos hospedamos en un Sleepy Inn a la orilla de la carretera.

Diario, March 28, 2013

Otra vez al museo de arte; esta vez el ala este. Una exposición de los pre-Rafaelita ingleses, Durero, y pequeño formato francés de finales del diecinueve y principios del veinte. Durero, claro.. Mi educación visual es mínima y por alguna razón el color no me atrae…Bueno, hay colores y colores… pero, en general, el dibujo, la tinta, los colores ocres, la sanguina me resultan más inteligibles.

De lo que más me gusta hacer en las ciudades, conocidas o desconocidas, es caminar en ellas... caminar en ellas... sentirme parte de ellas... hacer como que estoy haciendo una vida ordinaria en ellas...

Diario, March 27, 2013

National Gallery of Art (West Wing) Sitting in front of Manet’s “The Old Musician”. Composition: seven human figures, three children, four adults. Una mujer joven, descalza. Apenas se distingue otra mayor porque esta como cortada a la mitad, el margen derecho de la pintura según se mira. Las miradas: el niño y el músico que miran hacia delante, hacia donde está el pintor; el músico que es mirado por la joven que carga un niño, otro niño y un adulto, con sombrero de copa; uno de los dos niños lo ignora al músico, es el que mira al pintor; la mujer vieja cortada por el margen de la pintura, mira al suelo. Hay un zorral en suelo; parece ser del músico; y el músico que carga su violín rojo… ¿Es una composición adusta? No sé… es equilibrada la composición, sobrios los colores y pienso en los músicos callejeros y aquello de “cooperen con el artista cubano” que no conocí pero me contaron. Además, frente a la pintura hay un cómodo sofá, y me senté, y quise, aunque fuera por un momento, sentirme Reger, ser como él…

Diario, March 26, 2013

National Shrine of the Immaculate Conception… ese es un sitio al que siempre regreso cuando visito Washington. Su monumental arquitectura, ese Cristo mayestático bizantino al fondo del altar, sus altares laterales, la cripta, el silencio y la soledad salpicada de algunos, silenciosos también, visitantes (¿peregrinos?). En la tarde fuimos al Smithsonian Air and Space Museum y frente al museo, había un grupo de ocho o nueve personas vestidas de blanco con una mancha roja a la altura de sus genitales… protestaban en contra de la práctica de la circuncisión. No pude hallar la relación entre el sitio escogido para protestar y el objetivo de la protesta. Cuando los protestantes se daban cuenta que los mirabas, levantaban sus carteles y gritaban consignas. Cuando primero los vi, de lejos, pensé en esos no sé si policías o fire rescuer que se visten de blanco y entran a desactivar bombas o cuando son enviados a lugares que pueden estar contaminados: vestidos de blanco con las cabezas cubiertas… parecían  apicultores. La protesta cívica a devenido de un arma fundamental de la democracia en vacuo ejercicio de la misma. Los protestantes tenían carteles que decían cosas distintas en ambos lados, espero que no contradictorias... profesionales de la manifestaciones.

Diario, March 25, 2013

Richmond, a casi cien millas de Washington, DC, como a las dos y media de la tarde, cae una fina nevada mientras atravesamos la ciudad…

Casi a las cuatro y media de la tarde dejamos el interestatal 495 y manejamos hacia un pueblo del estado de Maryland que se llama Potomac Village. Antes de llegar al pueblo, en medio de un suburbio de clase alta, se halla el lugar donde vamos a hospedarnos… parece una postal de Navidad fuera de temporada –ha nevado gran parte del día, el blanco cubre los jardines, los árboles secos, los arbustos… El lugar no es un hotel propiamente, es un centro de convenciones que también aprovecha sus facilidades de hospedaje como hotel. Tenemos un apartamento pequeño pero bien arreglado. Dejamos las cosas y salimos a comer a Bethesda un pueblo al sur de Potomac y al norte de Washington. De vuelta, paramos en un shopping center y pasé por el McDonald de los intelectuales, Starbuck... un doppio esspresso, un cigarrillo y a dormir.

Diario, March 24, 2013

A las once y media de la mañana salimos de casa. Casi al centro de la Florida, después de haber manejado casi tres horas, tuvimos que dejar la interestatal 95 debido a un accidente. Manejamos, entonces, usando la US1, bordeando la costa atlántica del estado. Eso deben ser los road trips, los originales, usar las carreteras interiores que pasan por los pueblos. Esta vez cruzamos los pueblos de Sebastian, Palm Bay, Melbourne, Rockledge, Cocoa, Merrit Island, Titusville, New Smyrne Beach y Daytona Beach, sleepy small towns como se les conocen por acá… bellas playas, ensenadas, pequeñas bahías, casas a la orilla del mar, viejas, algunas abandonadas… Personalmente, me deprime la Florida y sus small towns, pienso en las personas ahí, me veo viviendo ahí, esos domingos en las tardes, el tedio, el sinsentido… pero, bueno, eso no es más que suposiciones, infundadas, creo yo… Si Miami me luce terriblemente soso y aburrido…

[Paramos en Savannah, Georgia, como a las siete y media de la noche]

Diario, March 23, 2013

Temprano hoy a la cama, pero que muy temprano para madrugar. Todos a la cama, hay que descansar… Eso me recuerda una rima infantil pero mis conocimiento musicales son tan pero tan escaso que no puedo recordar la música. Eso siempre ha sido un anhelo para mí –aprender a leer música, al menos, leer música… leer el ritmo íntimo de la música, su cadencia, sus silencios, sus claves, sus notas. Y recordé a Bernhard que dijo (al menos, leí que dijo) que en su obra lo más importante era el componente musical y que el contenido era secundario, que debía ser leída como una partitura musical… Él era un incansable consumidor de música, escuchaba música enloquecidamente, como relata él mismo en Gathering Evidence… estudió música y canto en el Mozarteum… Yo quise estudiar música pero mi familia es muy anti-musical, de forma y de contenido y, además, me falta el sentido musical… solo que me gusta la música, y mucho…

Diario, March 22, 2013

Vacaciones de primavera, comienzan hoy… Una semanita de asueto…El dia dedicado a preparar el viaje a Washington… Nada extraordinario. Tengo que entrarle definitivamente al estudio y poner orden en él. Y hacer de él, el lugar donde mayor tiempo pase. Así me obligo, me disciplino. Por cierto, que me parece oir out there (en el espacio social de Miami) una algarabía tremenda. ¿Tenemos visita? ¿Quién nos visita?

Diario, March 21, 2013

Hay una escritura en la que es fácil inferir las poses intelectuales de sus escribidores, sus arrebatos lingüísticos, sus atavismos, sus complejos, sus ideologías… usan y abusan de la necesaria pulcritud literaria, de palabras y giros ajenos y propios… son imágenes holísticas de lo que se creen de ellos mismos… esa escritura que agobia, esos tipos…

Diario, March 20, 2013

Sigo con Cortázar, con sus cuentos, que los oigo más que leerlos. ¿Qué diferencia a este autor del boom de los otros? Me parece que es el más existencialmente comprometido con su escritura, escribe desde las vísceras, no desde la mano, únicamente…

De Cortázar leí, compré para leer más bien, y leí, y luego devolví, unos Papeles inesperados; en el libro una crónica sobre las becas y becados en la Isla de Pinos hacia 1975 o 1976. Me pereció, al momento de leerlo, una crónica escrita con la inocencia del que ama a tiempo y a destiempo. Nunca me dio por becarme; hice y deshice; tuve una educación secundaria y pre-universitaria muy accidentada, para llevarme suave, pero nunca becarme… no sé… En especial, esas becas de Isla de Pinos, cuarenta y cinco días sin salir de pase, una especie de escuela al campo múltiple si se tiene en cuenta que cada escuela al campo duraban cuarenta y cinco días… esas becas de la Isla eran, según contaban, terribles… Ese experimento de becas y escuelas al campo rindieron muy pocos buenos frutos y tuvo mucho de jodido… quizás ahí esté la raíz, o una de las raíces, de tanta podredumbre, de tanto descompromiso, de tanto resentimiento…

Diario, March 19, 2013

Todos los años la clase que se gradúa, the senior class, otorgan a los maestros premios en diferentes categorías; casi todos los años yo me llevo algún “premio” este año me correspondió ser votado como the funniest teacher; no sé de donde habrá salido esa común idea de los seniors de que yo era algo así como el chistoso de la escuela; de ahí se concluye que esta es una clase humorless; pero, nada, me alegra que me tengan en cuentan, que no “estoy arando en el mar”… algo quedará… a lo que aspiro es que quede algo de inquietud y de curiosidad intelectual.

Diario, March 18, 2013

Ayer decidí darle punto final a “Una pizca de Nietzsche” –no sigo pensando en su escritura, ni tomando notas, lo cierro al menos por ahora… Acabo de leer de un renacentista cubano (si porque es poeta, novelista, dramaturgo, todo, todo, todo, lo que se dice todo) que a la edad de cuarenta y siete años tiene la friolera de veintiocho libros publicados… La poca auto-estima que me quedaba, la acabo de perder… Solo que en el mismo sitio que leí sobre el renacentista cubano, él mismo había colgado una entrevista de Julia Cortázar con la TV Española a finales de los setenta que me salvó de una crisis de identidad segura, de una rabieta espantosa, de un vómito de envidia, bilioso… ¡Ay, Cortázar!

Diario, March 17, 2013

¿Y te vas a poner algún verde?, me pregunté E y le iba a soltar una boutade, algo así como “Siempre llevo de verde mi corazón, de verde lorquiano”, pero me contuve –estaba cheo, estaba mal. Mientras bebo cervezas celebrando a St. Patrick’s Day en una taberna alemana, sigo pensando en boutades y pienso que el lacanismo es lo opuesto al laconismo. Hay un grupo musical que lo mismo toca “Stairway to Heaven” que “Billie Jean” y dos mujeres en sus treinti tantos que son dos prototipos –una que apela a la evidencia y otra a la fe, a mí me atrae más esa que apela a la fe como fuerza de atracción, que usa esas ropas sueltas, de seda, esas prendas de vestir de color claro, blanco, beige, pálidos tonos…

Diario, March 16, 2013

Los sábados en la mañana, que bellos, siempre me recuerdan a mi vida en Cuba. ¡Cómo me gustaba levantarme los sábados tempranos y caminar por la ciudad, por la calle Infanta hacia Malecón; la calle Carlos III hacia Belascoaín; ir a la Iglesia de Reina, o del Carmen, o a María Auxiliadora, o La Merced; caminar por la Avenida del Puerto, entrar a la Catedral, al Seminario; montarme en la lanchita de Regla o Casablanca; caminar por Ayestarán hasta 19 de Mayo y un poco más adelante hasta la Biblioteca nacional; caminar por 23 hasta Paseo, ir a Villa San José en G y 19! Sobre todo estar solo, caminar solo, mirar a la gente, discurrir sobre los posibles pasados, los probables destinos; fantasear, imaginar otra vida, otra parte (ya sé, reminiscencia kunderiana); y estaba contento, muy contento los sábados en la mañana; y fue un sábado, e la mañana, el día en que te encontré, o me encontraste, o nos encontramos, y fue así que llegué a tu casa y no hicimos nada más, nada más, lo juro, que besarnos, durante casi dos horas, y como casi siempre me pasa contigo el dolor y el amor repartidos a partes desiguales, más dolor que amor.